---

«Хэбэшки» запах, портупеи,
подсумков, масла и брони -
Дорог серебряные змеи
меж скал чужой для нас земли.

Ущелье скалится стволами
в затылок с хохотом ворон.
А караван, скрипя шипами,
сползает смерти под уклон.

Обратно нет по склону ходу,
«вертушка» - наш небесный глаз
убережёт «двухсотым кодом»
не обернулся чтоб приказ.

Нам БТР уютней цинка,
и каска лучше чем букет:
«Алмаз, алмаз…» - в зубах травинка,
а на прикладе меток след.

Колона третий день на марше:
«Держитесь, братцы, догребём…»
И пацаны, за вечность старше,
в ущелья втиснулись проём.

Но в рай всегда ворота узки,
вошедшим подлостью возврат:
«Эй «шурави»!.. здавайся, русский…»
В ответ свинцовый звездопад.

Мы в те ворота влезли рано,
ещё бы жить, себе, да жить:
- «Держись, Серёга… только рана…»
- «Эх… не успел я долюбить…»

И вдох последний, друга, воем
озвался взвода: «суки, на…»
На полный рост сорвалась боем
с тельняшек неба синева.

Она распластана на серых
камнях чужой для нас страны:
« Давайте выпьем… было дело…
За наших братьев, пацаны! »

Не довелось в бою им выжить.
Но будет в памяти тот склон
где третий взвод, волчарой рыжим,
сорвался смерти под уклон.